viernes, 26 de marzo de 2010

Del libro VITA CLAMAVI

Óleo:  Ana Rosa Bustamante M.
                                                          
Hágase el hombre del barro de mi garganta
                                                         que de la saliva salga a cantar.

                                                                                    Roxana Miranda Rupailaf

                I
No lleva sello en el pulgar derecho
es de polvo y costilla
estrangulada en el pantano
un canto aciago le articula
hasta hoy ambigua pluma.
Seca la humedad en sus grietas
hilillo de agua ajena al mar,
en su vientre infinito
acoge vasija
muda voz.

Los pájaros se posan tal si rama fuera
espera la simiente que brotará dulce
en su sueño,
un pergamino sangrado.

              II

Sus labios caen fláccidos
y el azar resbala en su vestido,
desconoce la próxima parada
los  cúmulos más allá del techo se condensan
y  sus manos no logran evitar
el escalofrío de la muchedumbre,
bajo sus pies bulle el camino
y  ya es breve la perspectiva.

Dos fugados de la realidad
                                       dos ebrios
hasta sentir el impacto del proyectil
y nos miramos,
inertes,
            dos muertos.

Sentada en el sueño de nadie,
en el vaivén de nada.
                III
Aún mi cuerpo tiembla
en tu fabulosa morada.


               IV

Retírame a tus médanos,
acaricia los frutos ofrendados
de mi sobrevienta furiosa,
tus manos descifren
la habituada tiniebla.
Te entrego la montaña
la más alta y profunda
la que abriga
la heredera célula,
el útero lleno,
la cima nuestra vigilante
estudiosa de lumbres
sobresaltando al mundo.

Estoy aquí muriendo y muriendo
en tu fardo de luz
en tu boca escondida
cansina sanguijuela

entre los pliegues
de la sábana brutal y dos oteros
sobre tu piel.

            V

Abre el día un océano milagroso,
un tibio manto precipita,
su silueta pende en sus ejes
y goza como una flor rociada.

Allí busca los aromas de su piel
como el piélago yace ofrecido
a las falúas, gozado, osado, altivo
y oteando todos los paraísos con su olifante presto.

Quisiera correr
a campotraviesa
huracanando
bajo las lluvias.



                   VI


Ella lo ama desde sus labios
a sus capiteles.
Jardín olor a botones
y en cada noche
palpará hasta sus centros

-¡cómo crepitan!-

Que exploten
en su huella celadora,
arriba gallardo acendrando su viril
cuerno en sus colmenas.

Apóstata,
testaferro de su nombre,
finisterra,
concha que habita la roca
y perfora,
finito latido.

Su cuerpo desnudo
acerca su vientre
a sus selvas,
pubis a pubis
desnudo a desnuda.

 VII


Ella por las sombras entre adobes
cabizbaja roe su fallo,
un cielo punza amedrentando su cavilación.
Solloza un trazo agudo que atraviesa
su tiempo
un seno desmoronándose
crepúsculo  se queda.

Adueñada del aire
esquiva piedras y barro,
aprieta las llaves hasta encontrar
las puertas.

La protección es cierva y
entre hierros busca el costado tibio,
los grillos sueltan la carne,
liberan un musgo en su voz.

Ácidos laceran su madrugada
su rueda escapa
arrebata su antifaz
y el augur  enreda
entre acerbos tragos
la amenazante hoguera;

fuga a firmamentos inciertos
poderosos ensueños
en un cieno mortal,
su sangre arrojada
con su beso adúltero
y el temblor
hunde  joven pericardio.       

1 comentario:

Anónimo dijo...

ana:
ótima a sua página. voltarei para uma leitura cuidadosa.
romério

TALLER DE LECTURA DIRIGIDO POR LA POETA VERÓNICA ZONDEK EN LA CORPORACIÓN CULTURAL DE VALDIVIA

TALLER MEDIADORES DE LA LECTURA EN LA UNIVERSIDAD AUSTRAL DE CHILE, VALDIVIA.

fotos visita manuel moraga

DÍA DEL LIBRO, LOS LAGOS, INAUG. BIBLIOTECA Y TALLERES EN LA ESC.FRANCIA Y LICEO A. BLEST GANA

DÍA DEL LIBRO EN RÍO BUENO

ANA ROSA BUSTAMANTE MORALES

ANA ROSA BUSTAMANTE MORALES
DESDE VALDIVIA UN BRINDIS POR EL POETA JUAN CAMERON QUIEN PROLOGÓ MI LIBRO Y LO PRESENTÓ EN VALPARAÍSO.

patria querida f. ubiergo

http://www.youtube.com/watch?v=Fam2dRuBR2g

Salvador Allende

Algo en forma de pez coleando se vino a mi cuerpo, un relámpago estalló universos adentro, una estrella de una punta se metió entre mis piernas, luego salió hecho un niño con ojos que miran, una boca que mama, unas manitos que indican, algo me va balbuceando ... mi asombro hasta hoy dura, por eso escribo, si quieres llamarlo, poesía ¡

ana rosa bustamante m.

¿Qué es la poesía?


Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.

Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.

Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.


Ana Rosa Bustamante M.

Valdivia

CECILIA VICUÑA Poeta chilena (1948)

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PATRIA QUERIDA F. UBIERGO.

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