viernes, 11 de junio de 2010

LA DANZA DE LAS ISLAS


I

Se arrima el alboroto de una  muchedumbre
que  tartamudea sus convenios
y en su tórax veloces pulsos
vigila  su dignidad en las mordazas.

II

 Se baña desvestida
pues sabe que los dioses no existen
al abismo desciende sinuosa, su refugio,
para cubrirse de barro
que nadie la mire

ha coleccionado conchas de fuego
sobre sus pies
para no olvidar.

III

Su  boca ese cántaro
que no estila porque el polvo
quedó  en el fondo
y la mandíbula articula sus  colmillos,  

sólo tuvo que empujar
viento hacia las nubes,
que volviera a las ramas
a dialogar
            y escondió el puñal.
IV

Lame la llaga
el faldero can en sus costras,
el tiempo pesa en los relojes sus venablos
como  doscientos años
el dolor ha callado gimoteando en los templos.

Lamió sus  pechos como el mar llega a la playa,
suave y arrastrado una corona de arena
a sus ojos que reprochan como  la luna su pequeñez al cielo
y se aturden ahora las horas
dolorosas en su pectoral
como olas que juegan a golpearse
contra las rocas.

Sus labios se quedaron en el vientre
que besó en todos los clítoris.
Mientras más lo resiste
su virtud sobrevive
en ajenos vinos.

V

La rosa negra que nunca se encontró
estaba marchitándose escondida
en su palma insensible,
sin atención a las noches frías,
con su llaga negra
con la negra razón de no querer sobrevivir.

Pero el  escaramujo silvestre habita humilde los  escombros
con su frágil corola
con tal gracia que la miseria no la toca.

Aún así su boca ha recorrido
los fondos marsupiales de sus escalas
la fisura donde ha envuelto
su culpa,
su vena azul semivacía,
evocada envejece en su quehacer
o en la contemplación de su río.

Ha sentido el mundo a pedazos
bajo sus fémures.

  
VI
  
Un tumulto de lodo
en su espalda
ha puesto en su  corazón
una  jaula.

Dolorosa ruge la boca entre cristales
que la han  torturado,
vió el mundo en las murallas vacío,
no lamentó la ceguera de sus ojos
ni sus glifos desgastados,
sino su mirada hacia donde lo oye clamar.


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Algo en forma de pez coleando se vino a mi cuerpo, un relámpago estalló universos adentro, una estrella de una punta se metió entre mis piernas, luego salió hecho un niño con ojos que miran, una boca que mama, unas manitos que indican, algo me va balbuceando ... mi asombro hasta hoy dura, por eso escribo, si quieres llamarlo, poesía ¡

ana rosa bustamante m.

¿Qué es la poesía?


Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.

Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.

Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.


Ana Rosa Bustamante M.

Valdivia

CECILIA VICUÑA Poeta chilena (1948)

Maukie - the virtual cat

PATRIA QUERIDA F. UBIERGO.

http://www.youtube.com/watch?v=Fam2dRuBR2g