sábado, 1 de mayo de 2010

NADA

No me vio mujer, sino una más de las que había conocido,
ahora, toco la corona en mi cabeza
con su  espina clavada,
se ha quedado en su  sabia  este dolor,
me recordará los días de sol que no son más que el sol
cuando descorro la cortina y todas las cosas
siguen su rumbo como ánima que me cerca
y me levanto a encender las velas.

Yo la única mujer que calmó
sus atados dolores, sus vacíos,
de ella, rencores,
y en un momento regido por los temores
acercándolo a la muerte;
"pensarás, (yo Ana)
atada a la noche, la noche
atada a mi cuerpo.

Presiento
que tus manos no se aquietan
cuando duermo,
no descansas y yo muerdo
a oscuras  las sábanas heladas,
pero yo había pensado en algo distinto
como abrir la llama de mi sexo,
su aroma y su decibel murmurando,
grotesco en mi oído como me gusta
exacerbado todo el campo de cemento,
te has hecho viejo en mis andares
como un pez en el remanso más calmo, 
de la vulva joven,  allí fuiste consumiéndote,
no habrá virgen olvidada  que te atrape
dulcemente
con su boca y se atragante con tu dedo
y demasiados sexos,
para no gritar entre los muertos,
otros  estuvieron,
pero no   conocieron firmamentos como tú".

Yo, Ana, en pleno carnaval te sumerjo
entre mis aguas  la última voz
de tu tiempo.

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DÍA DEL LIBRO, LOS LAGOS, INAUG. BIBLIOTECA Y TALLERES EN LA ESC.FRANCIA Y LICEO A. BLEST GANA

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ANA ROSA BUSTAMANTE MORALES

ANA ROSA BUSTAMANTE MORALES
DESDE VALDIVIA UN BRINDIS POR EL POETA JUAN CAMERON QUIEN PROLOGÓ MI LIBRO Y LO PRESENTÓ EN VALPARAÍSO.

patria querida f. ubiergo

http://www.youtube.com/watch?v=Fam2dRuBR2g

Salvador Allende
Algo en forma de pez coleando se vino a mi cuerpo, un relámpago estalló universos adentro, una estrella de una punta se metió entre mis piernas, luego salió hecho un niño con ojos que miran, una boca que mama, unas manitos que indican, algo me va balbuceando ... mi asombro hasta hoy dura, por eso escribo, si quieres llamarlo, poesía ¡

ana rosa bustamante m.

¿Qué es la poesía?


Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.

Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.

Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.


Ana Rosa Bustamante M.

Valdivia

CECILIA VICUÑA Poeta chilena (1948)

Maukie - the virtual cat

PATRIA QUERIDA F. UBIERGO.

http://www.youtube.com/watch?v=Fam2dRuBR2g