viernes, 30 de abril de 2010

Serpientes

                                 


Todas  las tardes que la noche  alcanzaron 
las uní en tus ojos,
sus brisas vinieron y rompieron
en mi oído el azar,
así te imagino, así esa noche te inventa
y se tiende junto a dos sombras que reptan,
no me acerco por temor
a dividir tu piel de mi piel.

Mi boca te cubre tu boca y te acalla esas sílabas
te sofoco y mis ojos se acercan para mirar con recelo
esos sueños,
te recorre mi lengua la comisura inquieta
y tu mentón suave es para mí.

Sigue esta mandíbula  persiguiendo voraz el río
que sobre tu cauce inventé
te he puesto desnudo sobre la blanca estera
junto  a mí,
me deslizo tal si rosa fuera y los pétalos
yacieran en  tu torso y tu vientre
reptando serpientes,
dos,
uno,
mis pechos se abren y el ápice de mi lengua te delinea las caderas,
te besa los muslos,
lame  una orbita,
allí renazco
y grito
y despierto,
en mi soledad
     ¿   y tú ..?
herrero de mi fuego
¿dónde sueñas tú mi sueño?



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Algo en forma de pez coleando se vino a mi cuerpo, un relámpago estalló universos adentro, una estrella de una punta se metió entre mis piernas, luego salió hecho un niño con ojos que miran, una boca que mama, unas manitos que indican, algo me va balbuceando ... mi asombro hasta hoy dura, por eso escribo, si quieres llamarlo, poesía ¡

ana rosa bustamante m.

¿Qué es la poesía?


Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.

Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.

Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.


Ana Rosa Bustamante M.

Valdivia

CECILIA VICUÑA Poeta chilena (1948)

Maukie - the virtual cat

PATRIA QUERIDA F. UBIERGO.

http://www.youtube.com/watch?v=Fam2dRuBR2g