Como una teleserie
Remo tus ojos
cuando las luciérnagas lloran
la luna esta noche
quiso transformar tu mirada
ahora debo ser Sherezade
para entender como asusta
tu respiración por mis brazos.
que me me perdone el evangelio
Según san Mateo
pero no me atreveré a persignarme
cuando lengüetee tus botones.
En las señales de humo que te envío
sangro tu nombre
y no me detengo a pedirme clemencia,
pero si las partes de mi cuerpo
fueran enumeradas
armarías el miedo
de tu respiración por mis brazos
porque en este tango
alguien tiene que hacerlo.
Esta noche dormiré en las funerarias
ahí no habita el miedo
de tu respiración
en silencio
me convenzo de que tus pies
no pertenecen a mi boca.
Cuando aparezcas
no caminaré tus ojos
que fabriqué con mi insomnio
solo esconderé en los rincones
el miedo de tu respiración por mis brazos
en dos copas de vino
invocaré a Li Po
para dormir bajo un árbol
aunque la luna no exista.
estar aquí
sentado en las cuatro estaciones
cual Penélope la loca,
la enamorada la idiota,
destejiendo los recuerdos
que parecían imbatibles.
estar aquí
masticando el miedo
de tu respiración por mis brazos
en medio de grillos asustados
cantando tu mejor despedida.
Algo en forma de pez coleando se vino a mi cuerpo, un relámpago estalló universos adentro, una estrella de una punta se metió entre mis piernas, luego salió hecho un niño con ojos que miran, una boca que mama, unas manitos que indican, algo me va balbuceando ... mi asombro hasta hoy dura, por eso escribo, si quieres llamarlo, poesía ¡
ana rosa bustamante m.
¿Qué es la poesía?
Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.
Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.
Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.
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