Edith Piaf, el gorrión de Paris, fue la musa trágica de algunos trovadores que encontraron en ella el cálido instante de la soledad, el pan para el estómago vacío, la escalera al cielo después de tanta espera al éxito, fue la niña adolorida, la mujer extraviada en el amor, la eterna buscadora de un seno maternal. Su voz estremece y nos atrapa, la de los caminos temerosos, la del pozo profundo adonde solemos cobijarnos con nuestra pena, la adolescente solitaria, la incomprendida entre mayores que parecieran no haber adolecido nunca de adolescencia, la madre de la que nos habló Gabriela, la que no ahuecó su pecho para mecer, la amante dadora de ternura, la culpable, la adormecida, pues ella era una flor marchita que pudo haber sido la mas hermosa Nayade del arroyuelo – sino del mas dulce manantial - la dorada tibieza de la tarde, fue el gorrión de las ciudades existentes en nuestros sueños, una mujer para querer.
El dia que la sepultaron se fue con su inseparable amigo Jean Coucteau quien dijo antes de morir: "C'est le bateau qui achève de couler. C'est ma dernière jornée sur cette terre" y agregó : "Je n'ai jamais connu d'être moins économe de son âme. Elle ne la dépensait pas, elle la prodigait, elle en jetait l'or para les fenêtres" - Ella prodigaba su alma, la tiraba por las ventanas--. Su entierro tiene lugar en el cementerio de Père Lachaise, en París, con el homenaje de una inmensa multitud de admiradores. Charles Aznavour declaró que desde la Segunda Guerra Mundial no se había detenido de esa manera el tráfico de toda la ciudad. A pesar de su fe, se le prohibieron las exequias religiosas, debido a su condición de divorciada. L'Osservatore Romano, el organismo del Vaticano dijo que ella vivía "en pecado público" y que era un "ídolo de la felicidad prefabricada". El capellán de teatro y la música, el padre de Villaret Thouvenin, sin embargo, le dio una bendición final. Una multitud inmensa de admiradores se congregó en un extenso cortejo fúnebre a través de Paris para rendirle su último homenaje desde el boulevard Lannes hasta el cementerio Père-Lachaise . Édith Piaf fue embalsamada antes de ser enterrada junto a su padre, Louis Alphonse Gassion quien murió en 1944, y a su hija Marcelle, fallecida en 1933 a la edad 2 años. Su último marido, Theo Sarapo, muerto en un accidente automovilístico en 1970, es enterrado con ella en la misma tumba.
Algo en forma de pez coleando se vino a mi cuerpo, un relámpago estalló universos adentro, una estrella de una punta se metió entre mis piernas, luego salió hecho un niño con ojos que miran, una boca que mama, unas manitos que indican, algo me va balbuceando ... mi asombro hasta hoy dura, por eso escribo, si quieres llamarlo, poesía ¡
ana rosa bustamante m.
¿Qué es la poesía?
Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.
Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.
Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.
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