martes, 2 de marzo de 2010
IN MEMORIAM CON MI DOLOR A LOS CAIDOS EL 27 DE FEBRERO DE 2010.( este día es mi cumpleaños...nunca más será )
que me ha pegado los ojos a los párpados resecos
y el sol reluce y tiembla en este frío socavón que se ha vuelto
mi cuerpo,
se levantan los codos y las espaldas en los cementos,
se arrastran las quillas de la noche y desamparadas
las maderas,
la brisa es ruda
da golpes a las gaviotas distraídas.
Mis labios secos en la tormenta me avisan y las velas me muestran
las bocas amarradas a la horca maligna.
Los ojos implorados entre las siluetas
el hacha insiste su filo entre los hielos
no encuentro sino una sombra que quisiera abrazarme.
Y sigue la danza macabra por las ventanas abiertas,
La bandera embarrada venda asfixiados pechos
y el pan que se reparte en lo oscuro se pierde.
En el suelo pace la muerte
un cordel de acero se ha roto en una hebra
que amarra a hombres y mujeres
hacia el miedo
Algún extraño azota en la piedra su impotencia.
Enterremos la extensa cruz
En la primera arena del mar
En la lagrima encendida de la noche
En el perpetuo latido que será el fruto abierto
Donde rasga la carne donde mas hiere,
dormitara.
Hilillos no dejarán en el mar la pólvora mojarse,
pues el siseo del agua no cederá al olvido en viles cimientos
que amados progenitores confundieron :
sal que apaga
sal que arde
sal que el cuello aprieta,
todo será descifrado en los burdos ritos
como un puño se abrirá el agua que no desemboca
para volverse a cerrar.
El ultimo eco de lejanos meridianos
en la cresta burlesca la piel hundida hacia las tumbas.
¡Déjenme llorar¡
ANA ROSA BUSTAMANTE MORALES
patria querida f. ubiergo
¿Qué es la poesía?
Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.
Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.
Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.
Ana Rosa Bustamante M.
Valdivia
2 comentarios:
Ana Rosa, tu poema desgarra la garganta.
Te abrazo y me gustaría poder borrar el horror con las palabras; no se puede.
¿Qué hacer? Nada.
Te acompaño, acompaño a los chilenos en estos días y futuros días.
Fuerza, ánimo desde Alicante, España.
Ana, es imposible imaginarse, sentir, ponerse en el lugar de tantos otros que sufren.
La palabra, tu palabra, nos tiende un puente con los espíritus conmocionados por la tragedia y el espanto.
Los pienso, cada día, todos los días, desde la nefasta madrugada del 27 de febrero no dejo de acompañarlos un instante.
Poeta... te abrazo...
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