viernes, 31 de julio de 2009
Ensangrado ángel
agonizo en tus zarpas que rasgan mi piel,
frágil he muerto en ti.
Delirio ilimitado hacia dónde…¡
te amo y desafío,
consagración que pulsa
de noche su tortura.
Alto varón,
licor que leuda
enorme continente.
Ojo soslayado de mi volumen
asesino por ti, por la fruición
mataría,
me desnudo para quedarme
en mi locura,
y sostener
dos polluelos negros muertos
entre mis pechos.
Eres la gravedad del fin,
mi región es burdel tuyo,
florida cesta para tu riego.
Desplómate salvaje en mis orillas erizadas,
celestial cuerno que retardas,
demorosa nota,
la sublime,
inconsciente venda pública a mansalva,
aguijón
que empujas
único dominio que me amaño
en las últimas horas del mundo.
ANA ROSA BUSTAMANTE MORALES
patria querida f. ubiergo
¿Qué es la poesía?
Es tejer con el lenguaje la vida. Tejer lo que se te viene al alma, lo que se acerca con cautela a tus ojos, lo que te sorprende en la multitud donde todo se confunde, lo que golpea tu sien y te mantiene contemplando con la sangre de tu cuerpo y no entiendes. Poesía es el placer de enmarañar la pena y la dicha en un nudo vital, inevitablemente. Es encontrar en la eufonía del verbo cómo te destroza la piedra y cómo la brisa te agrieta la piel. Hacer canción con una materia de hilos emociones sin nombre que te surgen de un lugar incógnito o en un tembloroso párpado.
Cuando era una niña en Antofagasta olía las algas en la arena blanca de la playa y una transparencia única del agua, y hoy punzan partículas blancas pegadas a la piel de mis piernas, recuerdo el sonido del mar porque mi casa estaba cerca y ahora cuando escucho la lluvia, huelo sombras transparentes con un rumor a pez de brumas. Curiosamente, hilo con el mar el cielo, hilo casas de alerces imbricadas de desiertos, espejismos en la ruta, bajo grisuras calientes, ruinas de Huanchacas que esconden torreones Canelos, las carpas de los Changos con territorios de araucarias y lengas.
Poesía es lo que tú quieras, todo lo que yace en ti y en esta tierra, y tengas conciencia de qué puedes cambiar.
Ana Rosa Bustamante M.
Valdivia
2 comentarios:
Ha sido una suerte conocerte y llegar a tu poesía.
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